Tout d'abord rien. Que le grand escalier déformé par la lentille de l'oeillère de la porte. Et puis un visage. Une mâchoire carrée, une bouche généreuse, des sourcils touffus, une courte chevelure très foncée. Pas aussi bien que l'image qu'elle s'en était faite, mais tout de même bien. Vérifie sa chevelure, se replace les seins, fait circuler un peu d'air sous ça courte jupe et ouvre la porte en souriant candidement.

Il trouve finalement St-Augustin. Il est en retard, suant comme un goret, défraîchi par l'altercation, découragé par son oublie. Mais bon, elle en vaut sûrement la chandelle. Sa soeur se trompait rarement sur ses goûts. À la pensée de la description qu'elle en avait faite son pantalon se mit à gonfler, n'arrangeant en rien à son allure déjà pas très classe. Tout à ces pensées lubriques, il se rendit compte qu'il arrivait au bout de la rue et qu'il était seulement au 350. Traverse Notre-Dame, tourne à gauche et tombe sur Workman, retourne sur ces pas et tombe sur Turgeon. Fuck! Le 3420 n'existe pas! Dépité, débandé, il s'affala sur le banc de l'arrêt de l'autobus.